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Résultats des courses :
Tim Willocks : bad city blues
Tim Willocks : les rois écarlates
Charles Willeford : L'île flottante infestée de requins
Richard Price : souvenez vous de moi
William Lashner : Rage de dents
Une édition du Mesplède (1982)
La bio de Simenon par Assouline.

15 minutes, 49€.

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Make Le Forum great again !

Willeford : excellent (c'est le seul que j'ai lu de lui, il y a un moment) ; si tu aimes, il paraît que miami blues est très bon (je viens de le dégotter chez un bouquiniste, je te donnerais mon avis).
Price : pas lu celui-là, mais je l'ai dans ma pàl depuis peu ; de lui, il y a l'excellentissime Ville noire Ville blanche (à lire absolument) et le bon Samaritain (uhuh), aussi.
Lashner : très bon et drôle.
Pas lu Tim Willcocks mais fortement attiré : tu m'en diras des nouvelles.

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[...] si j’étais médecin et que je sauve la vie à quelqu’un, et que ce quelqu’un à son réveil se mette à remercier Jésus, j’aurais envie de lui enfoncer une paire de forceps dans le cul en lui conseillant de demander à Jésus de venir les lui enlever.

Willeford est un de mes préférés (au moins 4 citations dans ce topic), et Miami Blues est le premier que j'avais lu. C'est un régal.

Pour Willocks, je dévore les 700 pages de La Religion à vitesse grand V. J'espère que les autres seront aussi bien.

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Au fait merci L'Richos pour Manituana, je l'ai donc offert à mon beau-père pour Noël, il a beaucoup aimé.

Je lui piquerais la prochaine fois.

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ampli-reglage de la vis de tension de surface de la grille d'une anode comme la phase bias, obligé en tension tout autant que comme mécaniques de transport-déroulement de bande

Pendant mes vacances dans le trou du fût de la Drôme, à l'ombre des oliviers et des abricotiers (déjà en fleur), je n'ai pas lu des masses.
Par contre, j'ai lu un chef d'oeuvre, un vrai.

Les jardins statuaires, de Jacques Abeille (ce sont deux exemples de critiques, il y en a moulte). Un roman que Gracq aurait pu écrire. Un roman à l'écriture subtile et raffinée qui ne dénoterait pas entre un Flaubert et un Camus (en plus littéraire, oui !).
Un voyage magnifique d'un vagabond qui ne rêve que de découvrir cet étrange contrée où des jardiniers accompagnent la pousse de statues dans le sol rocailleux de leurs domaines, où la terre est créatrice d'oeuvres magnifiques que les humains se chargent de polir, d'embellir : de révéler.
Mais le voyageur découvre également un pays qui, aussi attachant et accueillant qu'il soit, est bloqué par des traditions ancestrales un brin entropiques. Et évidemment, sans le vouloir, il va y foutre le bordel. Il faut dire que le pays est déséquilibré (le Nord est en pleine déperdition, tandis que le sud est florissant), qu'il est menacé par les hordes vivant dans les steppes et qu'il suffit de peu, parfois, pour que certains habitants à la dérive, ne tombent dans la logique scandaleusement subversive de l'étranger.
C'est magnifique : dans cette contrée d'une poésie rare, la révolution est-elle possible et souhaitable ? quels sont les réels dangers et les jardiniers réagiront-ils (changeront-ils ?) à temps ?
Ce qui pourrait freiner quelques ardeurs : outre le style jamais lourd, mais éminemment riche et travaillé, Abeille prend son temps, le voyage est lent, le détail minutieux. Mais ça vaut largement la chandelle, notamment pour le (long) final de cet incontournable roman.
Et, cerise : l'objet est somptueux (avec une couverture de Schuiten).
Précision : il est en "coup de coeur" chez TOUS les libraires de Chambé alors qu'il est édité par une toute petite maison complètement anecdotique. Un signe, pour le coup.

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[...] si j’étais médecin et que je sauve la vie à quelqu’un, et que ce quelqu’un à son réveil se mette à remercier Jésus, j’aurais envie de lui enfoncer une paire de forceps dans le cul en lui conseillant de demander à Jésus de venir les lui enlever.

Ben de rien ! Je suis bien content d'avoir contribué à la bonne relation beau-père gendre.
Mais maintenant, tu lui demandes gentillement de lui emprunter.

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[...] si j’étais médecin et que je sauve la vie à quelqu’un, et que ce quelqu’un à son réveil se mette à remercier Jésus, j’aurais envie de lui enfoncer une paire de forceps dans le cul en lui conseillant de demander à Jésus de venir les lui enlever.

Joli Willemotage !

Lu également, et je plussoie quasi tout.
Le côté fantastique de la dernière partie ne m'a pas semblé si plat, même si Ligny aurait pu s'en passer. Dans l'absolu, cette partie est assez sympa, mais comparée à l'excellente partie prospective, c'est un peu en trop.
Sinon, oui, c'est assez manichéen, c'est du Ligny.
Globalement, un très bon moment de lecture malgré ces maigres défauts. Mais je conseille quand même plutôt Jihad pour attaquer l'oeuvre de Ligny.

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A noter que Coup de sang de Declan Huguesa gagné le prix Le point du polar. Celui-ci sera remis lors du Festival Quai du polar en présence de l'auteur, samedi à Lyon, où votre envoyé spécial L'Richos se rendra.
[Du coup, dès que j'ai fini l'excellentissime (pour l'instant) Tijuana straits, je me l'enfile rapidos.]

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[...] si j’étais médecin et que je sauve la vie à quelqu’un, et que ce quelqu’un à son réveil se mette à remercier Jésus, j’aurais envie de lui enfoncer une paire de forceps dans le cul en lui conseillant de demander à Jésus de venir les lui enlever.

Je voudrais vous faire partager mon immense bonheur d'avoir lu Tijuana Straits, de Kem Nunn.
Toute le littérature que j'aime dans ce roman noir où se côtoient misère sociale, ruine écologique, don de soi pour une cause, détachement face à une vie trop dure, (j'en passe), et surf, surtout.
Une certaine philosophie face à la vie, de la poésie et une écriture d'une force rare font de ce roman un incoutournable (surtout pour ceux qui aiment James Lee Burke, RJ Ellory ou Russell Banks).
Ma première expérience de cet auteur, je vais remonter le temps et me taper ses trois autres romans traduits.

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[...] si j’étais médecin et que je sauve la vie à quelqu’un, et que ce quelqu’un à son réveil se mette à remercier Jésus, j’aurais envie de lui enfoncer une paire de forceps dans le cul en lui conseillant de demander à Jésus de venir les lui enlever.

* lève un sourcil *

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Ouep. Le héro (enfin... hm) est une ancienne gloire locale du surf qui peine (on ne sait qu'à la fin pourquoi, et encore, on devine) à s'y remettre. Les "scènes" de surf ne sont pas nombreuses, mais c'est une composante psychologique du personnage, et culturelle de l'endroit (même si ce n'est pas la seul : c'est aussi la frontière avec le Mexique, il y a aussi des indiens, et tout un tas de barjots solitaires).
Un roman majeur, pour moi.

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[...] si j’étais médecin et que je sauve la vie à quelqu’un, et que ce quelqu’un à son réveil se mette à remercier Jésus, j’aurais envie de lui enfoncer une paire de forceps dans le cul en lui conseillant de demander à Jésus de venir les lui enlever.

Bon, cerné par une actualité inter- et nationale toujours plus sulfureuse, je me suis permis une parenthèse littéraire à Lyon samedi dernier où se tenait le Festival Quai du polar.
De nombreux invités, des conférences avec les auteurs, une librairie du noir à faire défaillir un Diogène (car y avait de l'occase en série noire, j'te raconte pas) et des pépées sélectionnées pour Magenta (bon, là, j'éxagère un poil).

Or donc, j'ai pu discuter avec Dominique Manotti (une grande Dame), DOA (un ours mal léché assez antipathique), Marcus Malte (timide, faut dire, c'était aux gogues), Marin Ledun (super cool), Antonin Varenne (super cool bis), Dominique Sylvain (un peu coincée), Serge Quadruppani (un vieux beau, un puits de science sur le polar notamment italien), mais aussi John Harvey (un grand Monsieur), David Peace (j'y reviendrai), Meggan Abott (rââââh lovely), Elmer Mendoza (un mexicain bien peaceful) entre autres. Ah oui, et Henri Loevenbruck aussi : un bon gros connard.
Y avait deux enregistrements de l'émission Mauvais genre de France cul, des remises de prix, notamment du concours de nouvelles (où j'ai lamentablement échoué).

Dans les confs, y'en avait deux intéressantes sur le polar mexicain avec Elmer et l'excellent Martin Solares (en francès !), et sur les accointances entre les pouvoirs officiels et les... moins officiels, avec notamment Manotti, DOA et RJ Ellory (qui est quand même un peu mytho... mais on s'en fout : Seul le silence est génial).
Mais il y avait surtout la conférence avec les anglais Harvey, Ellory (encore), Robinson et Peace sur la déliquescence du Royaume d'Angleterre depuis Thatcher jusqu'à aujourd'hui, passionnant.
Et enfin, et surtout, en hommage au Japon, et parce qu'il y a vécu 15 ans (et y retourne vivre très prochainement avec sa femme japonaise), David Peace a fait une lecture d'un extrait du deuxième titre de sa trilogie sur Tokyo : Tokyo ville occupée. En fait de lecture, c'était plutôt une incantation servant son style saccadé fait de répétitions et d'insistance névrosée ; ça m'a fait un putain d'effet émotionnel, et même si je ne l'ai pas lu (j'ai peur d'être trop sensible pour lire ses bouquins) je suggère à Akage, quand tout ça sera un brin vitrif... enfin, euh, stabilisé, de jeter un oeil à sa trilogie sur Tokyo : ça a l'air punk et grand (mais faut être blindé).

Bilan achat : je suis fier de ne pas avoir lâché plus de 100 boules de bouquin ce qui, en l'occurence, révèle ma farouche volonté face à la manifeste tentation satanique.
Seront donc un jour ou l'autre commentés ici :
Balles d'argent, d'Elmer Mendoza
L'honorable société, de Manotti et DOA
Saturne, de Quadruppani
Modus Operandi, de Ledun
Guerre sale, de Sylvain
Le mur, le kabyle et le marin, de Varenne
La chair et l'ombre, de Harvey
L'odeur de la haine, de Willocks

A suivre, mes commentaires sur Coup de sang, de Hugues, et La huitième vibration, de Lucarelli.

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[...] si j’étais médecin et que je sauve la vie à quelqu’un, et que ce quelqu’un à son réveil se mette à remercier Jésus, j’aurais envie de lui enfoncer une paire de forceps dans le cul en lui conseillant de demander à Jésus de venir les lui enlever.

Sans transition, Coup de sang de Declan Hughes, donc. J'en avais entendu dire du bien, il a même été récompensé du Prix européen Le point du polar, un prix qui a tendance à récompenser des ouvrages "classiquement" policier, pas des romans noirs, s'entend.
Pas d'exception, ici. C'est du polar pur jus, avec un privé crade et raisonnablement hors la loi, mais qui a comme il se doit un contact chez les flic de Dublin où il revient à l'occasion de l'enterrement de sa mère après un exil de quelques années à LA.
Y a des histoires de famille bien sordides, des "vieux potes" qu'on aurait préférer ne jamais rencontrer, y a de l'opportuniste qui profite de l'envolée du secteur immobilier (qui est déjà allé à Dublin au début des années 2000 le sait, rien qu'à voir les forêts de grues dans toute l'agglo). Un contexte éminemment favorable au développement de la pourriture humaine sur le terreau du fric.
Alors, ouais, c'est du classique, mais du classique très bien foutu, un peu alambiqué mais qui tient debout, les dialogues sonnent juste et on prend beaucoup de plaisir à accompagner ce loser d'Ed Loy dans ce merdier sans nom surgit de son passé.
Un polar efficace, très sympas qui, pour le moment dans la catégorie des polars irlandais arrosés de Jameson, surclasse Ken Bruen dans le seul livre que j'ai lu de la série des Jack Taylor : Delirium tremens (avis, bien sûr, non définitif).

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[9 posts sur les 11 derniers : ça c'est de l'abnégation aveugle]
Enfin (après je vous octroie une pause de quelques jours), La huitième vibration de Carlo Lucarelli, roman qui risque de plaire à beaucoup, ici et ailleurs.
C'est l'(H)histoire et les histoires autour de la première défaite d'une armée coloniale blanche face à une armée indigène ; et en l'occurence, qui cela étonnera-t-il, l'armée italienne en Erythrée à la fin du 19ème siècle. L'Afrique, c'est beau, mais putain, c'est chaud et poisseux, c'est bourré d'insectes à la con, et de provocantes sorcières qui se baladent à poil, au nez et à la barbe de ces faibles coloniaux, soldats et carabinieri de la péninsule. Et quand ce ne sont pas les sorcières locales, ce sont celles qui débarquent dans la colonie pour régler leurs sordides affaires patrimoniales qui provoquent la sensible libido des stratifs locaux. Et quand en plus, certains officiers ont quelques petits problèmes psychologiques... tout est réuni pour une bonne branlée inattendue.
C'est ce que conte maître Lucarelli, grand nom du polar italien, qui livre ici une fresque lyrique et noire (uhuh) de cette peu glorieuse page de l'Histoire italienne.
C'est édité chez Mélailié (comme Manituana), c'est conseillé (et traduit) par Serge Quadruppani et, une fois encore, c'est remarquable.
edit : un avis complémentaire(et bien mieux écit)

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